www.lenos.ch

Lenos Verlag

Mahi Binebine

Willkommen im Paradies

Roman aus Marokko

Aus dem Französischen

von Patricia A. Hladschik

Erstmals 2003 unter dem Titel Kannibalen erschienen.

Völlig neu bearbeitete Übersetzung.

Die Übersetzerin

Patricia A. Hladschik, geboren 1966 in Bregenz. Studium der ver-

gleichenden Literaturwissenschaft und der Romanistik in Wien und

Paris. Übersetzerin frankophoner Literatur aus dem Maghreb (Rachid

Boudjedra, Mohammed Khaïr-Eddine). Langjährige Tätigkeit für Am-

nesty International, heute Koleiterin des Ludwig Boltzmann Instituts

für Menschenrechte und Geschäftsführerin des Zentrums polis – Poli-

tik Lernen in der Schule. Sie lebt in Wien.

Der Lenos Verlag wird vom Bundesamt für Kultur mit einem Struk-

turbeitrag für die Jahre 2016–2020 unterstützt.

Titel der französischen Originalausgabe:

Cannibales

Erste Auflage 2017

2017 by Lenos Verlag, Basel

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlag: Hauptmann & Kompanie, Zürich

Umschlagfoto: Laurin Schmid / SOS Méditerranée / Keystone

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 481 9

Für Agustin und Bâ titi,

die dort, wo sie sind, ganz schön lachen werden.

In meinem Dorf hatten uns die Alten so manches Mal

vom Meer erzählt, auf tausenderlei verschiedene Arten.

Manche verglichen es mit der Unermesslichkeit des

Himmels: eines Himmels aus Wasser, der über unend-

lichen, undurchdringlichen Wäldern schäumt, die von

Gespenstern und wilden Ungeheuern bewohnt sind.

Andere behaupteten, es sei noch riesiger als die Flüsse,

Seen, Teiche und alle Bäche der Erde zusammen. Die

Weisen vom grossen Platz indes waren sich in dieser

Frage einig und versicherten, dass Gott dieses Wasser

zurückhalte, um die Erde am Tag des Jüngsten Ge-

richts von ihren Sündern reinzuwaschen.

Es war Nacht. Eine dunkle, leicht dunstige Nacht.

Versteckt hinter einem Felsen, hörten wir das Tosen

der Wellen und den Wind. Murâd hatte gesagt, das

Meer sei zurzeit ruhig. Wir hatten ihm geglaubt. Wir

waren bereit, alles zu glauben, sofern man uns erlaubte

zu gehen. So weit weg wie möglich. Für immer.

Ein schwarzer Schatten erhob sich neben dem Boot:

Es war der Schlepper; seinen Namen kannten wir nicht.

Wir begnügten uns damit, ihn in ängstlicher Ehrerbie-

tung Chef zu nennen, so wie man einen Lehrer gerufen

hätte, der seinen Stock schwingt, einen zwielichtigen

Gendarmen mit grausamem Blick, einen Hexenmeis-

ter, der mit Schicksalen jongliert, jeden Menschen, in

dessen Händen unsere Zukunft lag. Aus seiner tief ins

Gesicht gezogenen Kapuze drang dann und wann ein

seltsames Murren.

Ich wusste nicht, ob es Angst oder Kälte war, die

Reda, meinen Cousin, schlottern liess. Beides vielleicht.

Wir alle hatten Angst und froren, aber Reda schien es

am schlimmsten erwischt zu haben. Bleich und ange-

spannt, klammerte er sich an seine Adidas-Tasche und

klapperte mit den Zähnen. Unentwegt. Kaum hatte er

sich eine Zigarette angezündet, stürzte sich der Schatten

auf ihn, entriss sie ihm und zerkratzte ihm dabei die Lip-

pen. Reda muckte nicht auf. Er zitterte weiterhin, klap-

perte mit den Zähnen. Neben mir stillte Nuara ihr Baby.

Unmöglich, an ihrem runden, ein wenig aufgedunsenen

Gesicht das Alter abzulesen. Ihr Kopf, von festgeﬂoch-

tenen Zöpfen bekrönt, bewegte sich im Rhythmus ei-

nes stummen Wiegenliedes. Aus ihrer Bluse hing eine

schlaffe Brust. Ich betrachtete sie aufmerksam, liess die

Spitze, die in den winzigen Mund geschoben war, nicht

aus den Augen. Der Kleine, dessen Brüllen wir fürchte-

ten, bearbeitete sie mit beiden Händchen. Der Schlep-

per hatte sich klar ausgedrückt: »Ein Ton, ein falscher

Schritt, und wir enden alle im Loch!« Aber um welches

Loch, um welchen Abgrund, grosse Götter, mochte es

sich wohl handeln? Gab es ein tieferes, ein dunkleres als

jenes, in das uns die Not getrieben hatte?

Unter uns befanden sich Kâssim Dschûdi, ein Al-

gerier aus Blida, der zu einer Zeit Lehrer gewesen war,

als in seinem Land noch Frieden herrschte, Pafadnam

und Yarcé, zwei Malier, von denen man nur das Weisse

der Augen sah, und Jûssuf, vorgeblich aus Marra-

kesch – sein stark ausgeprägter Akzent wies auf ber-

berische Herkunft hin, aus dem Mittleren Atlas zwei-

fellos. Die kleine Gruppe gab sich gelassen. Für den

Riesen Pafadnam war es der dritte Ausreiseversuch.

Hätte er uns das bloss nicht gesagt! Am Vorabend im

Café hatte uns Murâd, der Kompagnon des Schlep-

pers, dennoch versichert, das Überqueren der Strasse

von Gibraltar sei nur eine Sache von wenigen Stunden.

»Einmal durch die Badewanne!«, hatte er gescherzt.

Ich lachte; nicht so Reda, der uns, von schrecklichen

Bauchschmerzen gequält, jede Viertelstunde verliess,

um ebenso blass zurückzukehren, wie er gegangen war.

Murâd, der mit seiner kleinen Statur, der Arroganz, der

gepﬂegten Erscheinung und dem Galgenhumor an die

Iberer in Tanger erinnerte, hatte uns gewarnt: »Wenn

dieser Idiot seinen Dünnschiss nicht in den Griff kriegt,

ist er raus.« Als er das hörte, wäre mein Cousin beinahe

ohnmächtig geworden, und die Dinge verschlimmer-

ten sich noch. Von ihm strömte plötzlich ein widerli-

cher Gestank aus, der die Tischgesellschaft die Flucht

ergreifen liess. Die gesamte ausser mir, wohlgemerkt.

Die Luft war stickig. Im Radio skandierte das National-

orchester ein patriotisches Lied. Kif- und Tabakrauch

paarten sich und hüllten die blaue Zimmerdecke in

Nebel. Reda wagte nicht, sich zu bewegen. Er verharrte

auf der Stuhlkante sitzend, die Hände an die Lehnen

des Plastiksessels geklammert. Zunächst noch zaghaft,

wurde das Murren unserer Tischnachbarn umso hefti-

ger, je mehr sich der Gestank ausbreitete, und gipfelte

schliesslich darin, den Kellner zu alarmieren, der her-

beieilte, bereit zuzubeissen wie ein Tier, dessen Revier

man beschmutzt hat. Er erfasste die Situation sofort

und ﬁng lauthals an zu schreien. Ich erhob mich mit

geschwellter Brust, um seinen Beleidigungen ein Ende

zu machen. Doch als ich bemerkte, dass ich ihm nur bis

zu den Schultern reichte, mässigte ich meinen Protest:

»Dieser junge Mann ist krank, mein Herr!« – »Ich bin

nicht seine Mutter, Mistkerl!«, schimpfte er und packte

Reda am Hemdkragen. Als ich versuchte, mich einzu-

mischen, erhielt ich einen Kinnhaken, der mich einige

Augenblicke ausser Gefecht setzte. Ich fand mich also

damit ab, ihnen zu folgen. Auf der Terrasse hatte sich

eine plötzliche Stille breitgemacht, aller Blicke waren

auf uns gerichtet. Der Kellner des Cafés, dessen schrille

Stimme in seltsamem Gegensatz zu seiner imposanten

Statur stand, stiess Reda ﬂuchend nach draussen. Eine

feine Urinspur folgte ihnen. Jemand begann zu lachen.

Dann ein Zweiter. Und eine Lachsalve brach los. Reda

zeigte keine Reaktion; er schien anderswo zu sein, liess

sich wie ein Müllsack wegräumen. Getragen vom Ge-

lächter der Gäste, vollendete der Kellner seinen Bra-

vourakt triumphierend mit einem kräftigen Fusstritt,

der meinen Cousin in den Rinnstein beförderte.

Ich konnte Reda nicht am Boden sehen. Ich habe es

nie ertragen. Schon als Kind hatten ihn alle im Dorf,

bis hin zum schwächlichsten unserer Kameraden, ge-

quält. Beim geringsten Streit lähmte ihn seine unheil-

bare Angst. Er kauerte sich zusammen, schützte sein

Gesicht mit beiden Armen und wartete darauf, dass

ich ihn erlöste. Ich habe ihn immer verteidigt. Das ist

mich oft teuer zu stehen gekommen, aber ich habe es

stets getan. Denn Reda ist von meinem Blut. Und so

bückte ich mich auch jetzt vor dieser Terrasse, die von

Faulenzern bevölkert wurde, von Schuhputzern, Zei-

tungsverkäufern, kleinen Gaunern, heruntergekom-

menen Beamten und anderen Nichtsnutzen, bückte

mich und half »meinem Blut« auf. Ich wagte es nicht,

diese Versammlung von Barbaren zu beschimpfen; in

meiner Kehle jedoch köchelten Lästerungen, wie sie

der Himmel selten zu hören bekommen hatte. Wenn

sie auch nur einen Bruchteil des Hasses und der Ver-

achtung wahrgenommen hätten, die in meinen Augen

funkelten, hätten sie sofort aufgehört, zu lachen und

mit dem Finger auf uns zu zeigen. Denn ein Mann aus

dem Süden, wie ich einer bin, ist – wenn er erniedrigt

wird – unberechenbar, zu allen Verrücktheiten fähig.

← Zurück Blick ins Buch

Mahi Binebine
Willkommen im Paradies

Roman aus Marokko

Aus dem Französischen von Patricia A. Hladschik

Hardcover, mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-85787-481-9
Seiten 216
Erschienen 21. August 2017
€ 21.90 / Fr. 28.50

Ausgaben
Hardcover, mit Schutzumschlag (2017)
E-Book (2017)

Ein authentisches Zeugnis der afrikanischen Flüchtlingsproblematik, lebensnah und anschaulich.

— Jutta Fenk-Esterbauer, Donaukurier

Unter dem umgekippten Boot am Strand herrschte ein Friede, den Nuara mit ihrem Kind für nichts in der Welt eingetauscht hätte. Sie hat sich hier versteckt, um nicht von der Küstenwache entdeckt zu werden. Die Schreie des Babys drohten sie und die Gruppe Flüchtlinge, die gemeinsam am Strand von Tanger auf das Boot des Schleppers warten, zu verraten – so kurz vor dem Ziel, der Festung Europa. Einer von ihnen ist der junge Asûs, der mit Verschmitztheit und Ironie die Geschichten seiner Schicksalsgenossen wiedergibt. Er erzählt aber auch, wie sie, vor Kälte und Angst zitternd, auf das Zeichen zum Aufbruch warten und wie sie versuchen, die Lichter am Horizont zu deuten – künden sie vom gelobten Land, oder sind sie eine Falle?

Mit Willkommen im Paradies wird einer der wichtigsten Romane Mahi Binebines in einer überarbeiteten Übersetzung neu aufgelegt. Schon 1999 erzählte er eindringlich von der afrikanischen Flüchtlingsproblematik.

Pressestimmen

Mahi Binebine erzählt von den Menschen, die nur deshalb in Marokko sind, weil man nirgends sonst auf dem Kontinent Europa so nahe ist.

— Jens-Christian Rabe, Süddeutsche Zeitung

Mahi Binebine ist ein brandaktuell gebliebener Roman in literarisch meisterhafter Ausführung gelungen.

— Florian Vetsch, Kulturmagazin Saiten

Mahi Binebine ist ein überragender Erzähler: Er versteht es, dramatische Schicksale so leicht zu erzählen, dass der Leser nie in Schwermut verfällt.

— Renata Schmid, kulturtipp